tag:blogger.com,1999:blog-6531606232073652462024-03-05T19:09:10.200-08:00El PerseguidorEl perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.comBlogger17125tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-5557717171755705022009-09-17T17:55:00.000-07:002009-09-17T18:19:54.149-07:00LEY DE MEDIOS<div>Hablando un poco de la ley de medios que esta tan en boga. ¿A alguien le pasa de no sentirse representado por ninguno de los dos bandos? ¿O estan convencidos por las ideas del oficialismo o la oposición? ¿Por que nos sentimos tan poco (o nada) representados por la camara de representantes? ¿Porque los representantes no representan?</div><div> </div><div> </div><div> </div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382610672600716466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 345px; CURSOR: hand; HEIGHT: 229px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-lOCtEuGXTLUceQ19eNIjY6-dZ2QjECWVgOssotOq45uakNw5KMTSoctf06X3CXVoqzd3_LMzksBOQ0AY3SpEac2GlWhu0CtImCvLIcvGoH8Tz1SszYVNEvfVW8QOZpPDiVRNcqmhgKc/s400/pichettocobos.jpg" border="0" /><br /><div></div><br /><div>Si alguien esta convencido por alguno de los dos bandos, me cae bien y lo envidio, (hay diputados que estan en contra de ambos pero me refiero a sentirse identificado con alguna de las dos mayorias con capacidad de ejecución). Pero lamentablemente uno ve que el conflicto se empieza a tratar por una lucha de poderes. Es cierto, el gobierno había hablado de cambiar la ley hace mucho tiempo, pero... es evidente que el apuro viene porque se esta por perder la mayoría en las camaras y el objetivo principal es destronar a Clarin. El nacimiento del conflicto tiene olor a podrido. Ademas, es triste que 5 de los 7 miembros del nuevo organo oficial de Medios vallan a ser elegidos por el ejecutivo, sin hablar de las intenciones que hubo de querer meter a las Telefonicas para formar un nuevo grupo.</div><br /><div>Del otro lado esta Clarin, un grupo nefasto en la historia argentina que concentra una asquerosidad de medios, del otro lado también esta el grupo de De Narvaez, que todo bien, tiene unos spots hermosos, la campaña que hizo hasta lo hacia parecer bueno, pero tiene ligazones importantes con el tráfico de efedrina, que mas podemos decir.</div><br /><div></div><br /><div>¿ALGUIEN QUISIERA UNA LEY QUE DESCONCENTRE LA TENENCIA DE MEDIOS Y QUE LAS LICENCIAS DE ESTOS NO ESTEN OTORGADAS POR UN ORGANO CON 5 DE 7 MIEMBROS ELEGIDOS POR EL EJECUTIVO?</div><br /><div></div><br /><div>Con que haya uno mas, yo estoy contento... </div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com50tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-87690770898783043652008-05-03T14:40:00.000-07:002008-05-03T16:14:00.927-07:00La familia Rozitchner, por Tomas AbrahamTodo comienza cuando el periodista Horacio Verbitsky dice en una nota en pagina12 que Alejandro Rozitchner es la desgracia de su familia. Haciendo clara diferencia con su padre. Tomas Abraham fue alumno de Leon Rozitchner (padre de Alejandro) a mediados de los 60 y luego jefe de la catedra en donde Alejandro daba clases en la UBA. Cuenta su relacion con padre e hijo. Al final de la nota Ximena, la mujer de Alejandro deja un comentario.<br /><br /><br /><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196271647639202626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZcOWF8P6o0y1WkjskeTLDUmdZGuKmS4nH1TVME4mZ5t2-cpynL5rFyCKp6t2_4qvyAddoi72yYFf1RYhNHUZ9whaVV4hOIEr5kAj5oNRSb2uQW68A-ATA2DNCvOJ-RPZRDROjzATl4ZM/s400/abraham.jpg" border="0" /><br />Por Tomas Abraham:<br /><br />En la nota de Horacio Verbitsky en el diario Página 12 del último domingo, habla del futuro de Jorge Telerman y le recomienda no quedarse encerrado en la coalición cívica “libertadora”, al lado del “insomne” Sebreli y de la desgracia de la familia Rozitchner. Conozco a esta “desgracia” hace veinte años. Lo vi trabajar y enseñar en nuestro común trabajo académico universitario y en el Colegio Argentino de Filosofía. Por aquella época, a mediados de la década del ochenta, en una de esas jornadas que se me ocurría armar, como esa de “Por qué no soy….”, en las que Alejandro Rússovich debía responder al ¿Por qué no soy Witoldo Gombrowicz?, él, su amigo intelectual más cercano durante la estadía del polaco en la Argentina, a Alejandro Rozitchner le tocó el: ¿Por qué no soy León Rozitchner? Sólo recuerdo el comienzo de su respuesta, que fue, como las otras, de una hora de conferencia: “porque escribo mejor que él”.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196272343423904594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPlM_8ARtMIJzMqAON0bDRyHVRc2enzccsEU5kPjOHOMH-3b_A8LwSoN69s5_tI5nb9rlSjkexEQqRGIB_bMI8wR547QYx1pKEFj2nSUVKSmh-ERFEZP6ELrfB2qR_ThD3n9hBW9f0rqE/s400/rozt.bmp" border="0" /><br />Mi relación con Alejandro siempre fue tensa y afectuosa. No hace mucho tiempo tuvimos un altercado. Se disgustó conmigo porque me burlaba de los grandes empresarios y sus utopías de bienestar compartido. Me increpó diciéndome que reír era fácil. Le respondí que tampoco era difícil ser un dominicano inquisidor. En fin, no fue agradable. Con León, la historia es más larga y mucho más esporádica. Comenzó en mi adolescencia cuando buscaba un profesor de filosofía sartreano, y recalé en uno de sus grupos, en el que estuve una sola clase. No me disgustaba, pero me fui del país.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPk6UBQGHPiBCnDy3qQ0LefWSDk3PByjbV1WDhNhyK_ZcMdzCDuHpTUImGmLoGBx-CCJQ3rL5f_CwAXJay07qhewZt-89hQPjp1hYCp8CtjHYDwuBbxwpMoYJQrPQznMjsUEGos9yUjkE/s1600-h/aaleon.jpg"></a>Más tarde también tuvimos altercados. Recuerdo en una mesa redonda en donde me atacó diciéndole a la gente “que no sabía cuál había sido mi actividad” en los años del Proceso. No le contesté, sólo critiqué con vehemencia a los responsables ideológicos del delirio guerrillero, de su obstinación y falta de autocrítica. Pero no pudimos dejar de darnos la mano bien fuerte al final.<br /><br />Hemos compartido algún buen encuentro últimamente, en una cena en Rosario, hemos perdido un amigo en común, así van las cosas.<br /><br />No tengo idea de la relación que tienen entre sí los dos. Debe ser de una especial intensidad. Han vivido juntos experiencias que no se borran. Alejandro estuvo con su padre durante el exilio en Venezuela. De eso no sé nada más.<br /><br />No creo que León sea una desgracia para Alejandro y viceversa. Los veo parecidos en algunas cosas. Los dos son guerreros. Extreman sus posiciones. Les cuesta matizar. Los dos son intelectuales que hacen de sus ideas un instrumento crítico, a pesar de que la palabra crítica no le guste a Alejandro.<br /><br />Este parecido lo tienen en dirección contraria. León denuncia a la derecha, y Alejandro a la izquierda. Y no se juntan en el medio, por supuesto, no hay término medio para un dispositivo así, más bien hay choques.<br /><br />Muchos odian a Alejandro. Hay quienes lo acusan de traición, no le perdonan llevar el apellido de un filósofo argentino muy estimado por la izquierda intelectual, les encantaría que se callara la boca y le pidiera humildemente perdón a su padre. Las palabras de Verbitsky resumen este odio generacional.<br /><br />Estar al lado de Grondona no es una buena presentación cultural para nadie. Él lo hace igual, no tiene reparos mientras lo dejen decir lo que piensa. Lo he visto en el programa en una actitud más bien de silencio, haciendo comentarios algo banales y poco comprometidos, y otras en que, a pesar de Grondona, atacaba a personajes nefastos de la derecha. Jamás lo vi transigir con las excusas dadas de su accionar por procesistas, patistas o justificadores de la tortura.<br /><br />Pensé en la satisfacción que debía tener Grondona en ver a un hijo de un padre subversivo enderezado y recuperado por las buenas costumbres. En las últimas elecciones porteñas hizo pública su elección. No sólo no le asusta Macri sino que lo apoya y colabora con él. Como lo hace con sectores empresarios, y lo hace con jóvenes estudiantes con ganas de leer a Nietzsche, su filósofo preferido.<br /><br />Inaceptable mezcolanza para la gente que discrimina lo serio de lo nefasto y que le resulta no sólo exótico sino oportunista y escandalosa esta combinación.<br />Una vez presenté una novela de Alejandro que tenía que ver con la marihuana. Hablé yo y la modelo Dolores Barreiro. Tocó con su grupo Juan Acosta, creo que Alejandro acompañaba con el bajo. Admirador de Spinetta, casi fanático, hace una campaña ideativa por el pensamiento positivo y la puesta en tela de juicio de los valores de la juventud maravillosa. A veces coincidimos, otras nos distanciamos. Pero nos abrazamos cuando nos vemos.<br /><br />En mi opinión el espíritu afirmativo de Alejandro no tiene nada de new age, tampoco de nietzscheano, es la protesta encarnecida contra la generación de su padre. De una lucidez muchas veces implacable, así que no da para un psicoanálisis apurado.<br /><br />León siempre fue un león. Casi nunca coincidimos. Lo que dice es lo que dijo y aquello que dirá. He leído algunos de sus textos. Piensa por sí mismo. No busca grupos protectores ni mira a quien mira para ser aprobado antes de emitir su pensamiento. A veces va contra toda la izquierda, como durante la guerra de Malvinas. Hay libros que tengo a mano, que espero leer un día, como el de su visión del cristianismo. El modo en que combina Marx y Freud me parece llevarlo a las cumbres de un cierto encierro conceptual, dogmatismo e interpretaciones difíciles de seguir. Es un neohegeliano a la manera del último Sartre. Pero esta nota no tiene por finalidad hacer diagnósticos filosóficos. Es un hombre franco y siempre dispuesto al debate.<br /><br />Me gustaría que cuando un periodista como el citado insulta a su hijo, usando descaradamente su nombre, salga a defenderlo públicamente.<br /><br />Fuente:http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2007/06/28/palos-y-astillas/<br /><br />---------------<br /><br />Comentario que deja Ximena, mujer de Alejandro, a partir de lo escrito por Tomas Abraham:<br /><br />Valiente, si hay alguien a quien verdaderamente puede aplicarse la palabra valiente es a Alejandro Rozitchner. Valiente en todos los aspectos de su vida. No solo hijo valiente y muy valiente, también amigo valiente y sincero. Hombre, amante marido, padre ejemplar y valiente. Pensador libre, jugado, sensible y por todo eso también valiente. Capacitado para hacerle frente a cosas a las que la mayoría de la gente teme y queda a medio camino, y por eso también Alejandro es una persona diferente y especial. Como se ha visto en varios, genera mucha admiración y por lo tanto grandes envidias. No importa, él registra y respeta a cualquiera que se le acerca, a diferencia de tantos que no pueden ni espiar algo diferente. León Rozitchner es un gran padre, presente siempre que se lo busque y necesite, cariñosísimo. Ha logrado dedicarle palabras de amor a su hijo más allá de las diferencias. Limitaciones ¿quién no las tiene?, no estamos hablando de eso. Es cierto los dos son guerreros. Poderosos guerreros. Claro que “no nacemos de repollos”, está bueno tenerlo siempre bien presente. Tu tono Tomás es tan aséptico que por momentos me congela, pero te siento cerca cuando decís: “Me gustaría que cuando un periodista como el citado insulta a su hijo, usando descaradamente su nombre, salga a defenderlo públicamente”. A mi también me gustaria.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196275757922904946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjniKKtguvlorj-craISbbkMSsl9_elHCRI8gxgohSTIlZmQt3ObVwCjhDtnrGuTpY-tjW2WYumFlM9NRZQ0RfGGXpLAxzJUZIZPTFAECJHMLNYFsc2ZMSV_tS9aYA-lNOzeDGFtFRJ1GA/s400/axim.jpg" border="0" /><br /><a href="http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2007/06/28/palos-y-astillas/#comment-10963">http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2007/06/28/palos-y-astillas/#comment-10963</a><br /><br />Sitio de Ximena: <a href="http://www.vamosviendo.com/">http://www.vamosviendo.com/</a></p>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-51645152478111167592008-02-19T03:07:00.000-08:002008-03-03T22:41:26.082-08:00Edith Aron, su propia 'maga'La mujer que dicen que inspiró a Cortázar publica sus "rayuelas" en España.<br /><br />Edith Aron está a punto de cumplir 80 años y conserva la mirada y la ingenuidad que la convirtieron para muchos en la joven que en los años cincuenta de París inspiró la Maga de Rayuela, la novela más famosa de Julio Cortázar.<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168649059156210354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf4EvEd-a7YsacvzIjS7Fdvq8fOdS2Izf30z6I2WLEgTLI3QhH0pIMla56oTRTaMrCk5HuelRIwJQDQuklE5mV1JtjaWgUKxDJnPUxBjh8L5SrzyU6ltT4yfLdBjMWHRbsWOfJ8dId_2E/s400/maga.jpg" border="0" /><br />Se vieron en un barco, a mitad de siglo, pero aunque vivían en Buenos Aires ese viaje común no los puso juntos; después, ya en París ambos, vivieron la amistad y la bohemia de aquellos años, y ella se hizo una figura de aquel conglomerado latinoamericano que hizo de París lo que cuenta Rayuela.<br /><br /><p>Ella estaba ayer en Madrid, presentando su propio libro, 55 Rayuelas, publicado en la colección La Otra Orilla por la editorial Belacqua. "¿Yo la Maga? Yo soy mi propia persona".</p><p>Es una mujer especial. Vive en Londres, con su hija, Joanna Bergin, cantante de ópera; al lado de su casa está el paso de peatones que cruzaron los Beatles para hacerse la foto más famosa de la historia de la música pop, y un día hasta allí se acercó Julio Cortázar, para saludarla por última vez en la vida, en 1977. Él moriría unos años más tarde. Ella nunca se recuperó de una "traición indigna de Julio", que impidió que salieran en alemán (la lengua natal de Edith) unos cuentos suyos traducidos por ella.</p><p>Cortázar apareció en la casa, él jugó con Joanna, que entonces era una niña, y se fue. La reconciliación acaso está en el alma, y en cierto modo en este libro, pero aún no puede estar en las palabras. Internet le ha ayudado a aliviar su rabia: ahí, en la Red, están las traducciones que Cortázar impidió que estuviera en forma de libro.</p><p>Pero Julio fue su amigo y, "en cierta manera, mi profesor"; le enseñó muchas cosas, y sobre todo le relacionó con un mundo, el latinoamericano, "que hoy me sigue emocionando". Y se emociona de veras, sus ojos se humedecen, cuando recuerda qué le apasiona de este universo "que me tiene más feliz en Madrid o Barcelona que en Londres o en Berlín". Aunque en ningún momento ella acepte que fue la Maga, estas 55 Rayuelas que figuran en el frontispicio de su nuevo libro (tiene otros, El tiempo en las maletas y Las casas falsas, "¡y tengo el triple en mis cajones!") le parece un buen título: "Fíjese: yo siento que él fue mi profesor en muchas cosas, y estas rayuelas significan mucho como expresión de mi gratitud"; pero cuando recibió el paquete de libros que le envió la editorial, "puse encima de la portada, ésta en la que se ve la rayuela", como en la primera edición latinoamericana de la famosa novela, "un papel que decía, en alemán, Mein Buch".</p><p>No es Rayuela, ni lo pretende, una carta a Julio, que sale "cuando es importante", pero refleja en muchos de sus cuentos o rayuelas el mundo que ahora resulta ya definitivamente cortazariano y rayuelino. He aquí, por ejemplo, una frase que parece extraída de las ocurrencias surrealistas, e incandescentes, de aquella Maga de la que varias generaciones hubieran querido estar enamoradas: "Cuando íbamos a hacer las compras con mi madre, cogíamos la Obere Alleestrasse, que estaba rodeada de acacias. Allí fue donde pregunté: 'Mami, en realidad, ¿qué significa en realidad?".</p><p>El libro no es el pago de ninguna deuda, sino el efecto de su pasión por la escritura, que acaso se le aceleró en aquellos años en los que Rayuela aún no era un libro, sino una manera de vivir. Detrás de su propia escritura ella ve, sobre todo, "a los latinoamericanos, y a ellos me abrió Julio; aparte de que me apasionan los cuentos de Joseph Roth, vuelvo siempre a Borges, a Bioy, a Silvina Ocampo, a los que he traducido al alemán... Ahora creo que voy a leer a Juan Carlos Onetti, me hablan tanto de él. Y Elías Canetti. ¿Usted conoce a Canetti? Qué grande es Canetti".</p><p>En Rayuela hay algunas pistas que llevan a Edith como la Maga, y aunque ella ahuyenta esa suposición salta como una espectadora asombrada cuando se le nombra a Mondrian, un personaje fundamental en la historia del arte que se contiene en la novela de Cortázar. "¿Mondrian? ¡Pero es maravilloso!".</p><p>Vuelve hoy a Londres, a la bruma que rodea un mundo (el mundo entero) que está ahora "peor que nunca". "¿Ha visto usted el horror que ha pasado en Virginia? Ese idiota segando tantas vidas". Soñadora, como en muchas partes de sus 55 Rayuelas, Edith Aron vive a sus 80 años como si aún tuviera detrás el asombro de vivir y la rabia de despertar. Abrió los ojos en París, dice, y ni en sueños los ha cerrado. Son potentes. Imposible decir si fue la Maga. Pero se le parece mucho...</p>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-63897375222902328622008-02-19T02:50:00.000-08:002008-02-19T02:54:19.987-08:00La colección personal de cuentos de Cortázar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUb_dg-Om_qauiqtHZB7cngVrXzleVMfsoAPLkYfo32zBzrFDtNNeb0yeOnlo_eXa5AnAWN8ZdT7GyHH5J-ISc02CFcr_f9FuXY6Gjc7gVVPoSpmZSexQBJ4bm-Kx-weWd065hHxIqqJg/s1600-h/colcortcuen.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168642543690822306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUb_dg-Om_qauiqtHZB7cngVrXzleVMfsoAPLkYfo32zBzrFDtNNeb0yeOnlo_eXa5AnAWN8ZdT7GyHH5J-ISc02CFcr_f9FuXY6Gjc7gVVPoSpmZSexQBJ4bm-Kx-weWd065hHxIqqJg/s400/colcortcuen.jpg" border="0" /></a><br />Este libro, 'Cuentos inolvidables según Julio Cortázar' (Alfaguara) reúne diez de los relatos preferidos del autor de 'Rayuela'.<br /><br />Que el escritor argentino Julio Cortázar era un lector furibundo de cuentos es algo conocido. En muchas ocasiones -en conferencias y entrevistas- dejó ver cuáles eran sus razones para preferir ese género y enumeró algunos de sus relatos preferidos. En su texto Algunos aspectos del cuento, Cortázar escribió:<br /><br /><br />"... ¿No es verdad que cada uno tiene su colección de cuentos? Yo tengo la mía"... y siguió con una lista en la que estaban autores como Jorge Luis Borges, Truman Capote y Ernest Hemingway. Cortázar era lector de cuentos de temáticas diversas -con predilección por la ciencia ficción- y de estilos muy variados, aunque sentía preferencia por autores de habla inglesa.<br /><br /><br />Entre ellos los cuentos están Tlön, Uqbar, Orbis, Tertius, de Borges; William Wilson, de Poe, y La casa inundada, de Felisberto Hernández. Completan la lista relatos de Ambrose Bierce, Truman Capote, Henry James, León Tolstoi, Juan Carlos Onetti, Leonora Carrington y Katherine Mansfield. Buenos cuentos...El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-59818125040409402672007-10-03T19:42:00.000-07:002007-10-03T19:51:28.869-07:00García Márquez, Vargas Llosa y la historia del ojo morado<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117306832463398834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkPKIdpl_FMBsb910Ch56pe08Yc6l-4fjqj5GcpbP3SLzu8Xn4KAkuNG1soT3i-78GpOK5JFhHhj598uPfqMmNU6Q4FrgqYpWJwwMjEAIUAfXY9c_kVHmqpU-7jTQgAMw3NmZGBW8I84E/s400/marquezgolpeado.jpg" border="0" />Es una foto histórica de uno de los episodios más curiosos en la vida de dos grandes protagonistas de la literatura latinoamericana. La historia, ocurrida allá por el 14 de febrero del ´76, tiene varias versiones porque en verdad ni García Márquez ni Vargas Llosa ni sus respectivas mujeres han contado cuál fue la razón de la reacción furibunda, salvaje, del autor peruano de La ciudad y los perros, contra el colombiano de Cien años de soledad. El autor de la fotografía es el colombiano Rodrigo Moya, naturalizado mexicano y amigo de familia de García Márquez. Moya guardó la foto durante 31 años y recién este año consideró correcta su publicación. Fue difundida por el diario mexicano La Jornada y el italiano La Repubblica.<br /><div>Los rumores hacen suponer que el conflicto se habría sucitado una noche en que numerosos intelectuales se habían congregado en un cine de ciudad de México para asistir a la proyección de La odisea de los Andes, el filme que narra la aventura del grupo de uruguayos que estuvo 72 días entre las nieves de la cordillera de los Andes y que practicó el canibalismo para sobrevivir. Al terminar la película hubo un momento mundano, con copas y canapés. García Márquez, que estaba acompañado por su mujer, Mercedes, divisó al amigo Vargas Llosa. Se dirigió a abrazarlo. Alcanzó a decirle sonriendo: "Mario..." y recibió el tremendo puñetazo, un derechazo entre el ojo izquierdo y la nariz. Vargas Llosa le gritó. "¡Cómo te atreves a venir a saludarme después de lo que le hiciste a Patricia en Barcelona!"</div><br /><div>Con una abundante hemorragia, entre los gritos y algunos sollozos de las damas presentes, sentado en el suelo, perplejo por lo que había ocurrido y no terminaba de entender, Gabo fue socorrido de inmediato. </div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117307060096665538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPcx4o21-IvpUhgz_HTpgDfW4HluvSPAb-eXHb8Mr_vIvMCYP0D0hWI3nBrmZKpZRCS2UgrJ_vnhYUiTE-9NKOgwxvHt7IbYV_VwhP7IgVIJNsQft_Kk6uV9lykAPZunX4WK8X4hxshNg/s400/caricatura.jpg" border="0" />Aparentemente no hubo razones políticas en la agresión del peruano, que se había volcado a la derecha liberal mientras García Márquez permanecía fiel a la izquierda y a su estrecha amistad con Fidel Castro. Increíblemente, el asunto vendría por el lado de las polleras ya qué al tiempo se comentó que Vargas Llosa había abandonado a su mujer Patricia y a sus dos niños para correr detrás de una estupenda joven sueca. Los dos matrimonios vivían en Barcelona y Patricia buscó consuelo en sus amigos. Los García Márquez le habrían aconsejado la separación legal. No se sabe bien qué pasó, pero cuando largó a la sueca y se reconcilió con Patricia, que le contó con pelos y señales sus diálogos con los García Márquez, algo ofendió terriblemente a Mario Vargas Llosa.<br /><br />¿Fue así la historia de la más famosa pelea en la historia de la literatura latinoamericana? Misterio. "Dejemos el tema a los historiadores", dijo hace poco Vargas Llosa. García Márquez no habla del asunto.<br /><br />Para la última edición de cien años de soledad, Vargas Llosa autorizó a que se publique como prólogo el extracto de Historia de un deicidio, el ensayo que escribió sobre el libro de su entonces amigo en 1971.<br /><br /><br /><br />¿Será ésta una señal de reconciliación?<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117307880435419090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEB_FAbAh8-2DKzQlPJVyFyzq4pYvjHAagbEYucB4CIURM478pWBMc-h50EUyDBA-lu2gFcXC-_7s-a_S8vTrpUxQrlm6br3IlWBeEDPKxOFvyq6SkZSFeY9gjUGLX50JUNcSG8VXoSUY/s400/mariaygabriel.jpg" border="0" /><br />Gabo y Marito, antes de la pelea, cuando todavía eran amigos y compartían copas y cigarros mientras hablaban sobre vaya uno a saber que....<br /><p>Dos personajes maravillosos, cada uno dueño de un estilo único... ¿Qué libro les gusto más, 100 años de soledad o la ciudad y los perros?</p>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-37871881313879897722007-09-01T08:51:00.000-07:002007-09-01T09:05:43.275-07:00IMPERDIBLE!!!!CHARLA INTIMA CON EL ESCRITOR PABLO DE SANTIS...<br /><br /><br /><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105266499271816930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJ0h7qXlq-LrBvlTm9DCGMEPrByby2U7lkR3zvlRXexUCxZ3hwN9toHr-Fh3TikKQ7EtnbTf3KxIDTQfqav74OwXVWOBqr-Crw1P9qsgRF_VZ6fh20RVHt-Yy9Bun38k214OQMNh5MOg/s400/pds.gif" border="0" /><br /><br />Una vez más en el ciclo de "la ficción y sus hacedores" dirigido por la CASA DE LETRAS de la ciudad de Buenos Aires, se realizara una charla con un escritor, y esta vez es el turno del reconocido Pablo De Santis. Será este Miércoles 12 de Setiembre, las 19 horas, en la Casa de la Cultura del fondo Nacional de Artes ubicada en Rufino de Elizalde 2831, ciudad de Buenos Aires. Como siempre la charla estará a cargo de la periodista literaria Slivia Hopenhaym.<br /><br />Breve reseña sobre la vida y obra del escritor Pablo De Santis:<br /><br />Pablo De Santis nació en Buenos Aires en 1963. Su primera novela, El palacio de la noche, apareció en 1987. Luego publicó Desde el ojo del pez, La sombra del dinosaurio, Pesadilla para hackers, El último espia, Lucas Lenz y el Museo del Universo, Enciclopedia en la hoguera, Las plantas carnivoras y Páginas mezcladas, entre otros libros, en su mayoría destinados a adolescentes. La traducción fue finalista del Premio Planeta en 1997. Su más reciente novela, Filosofia y Letras, fue publicada en España en 1998. Fue guionista y jefe de redacción de la revista Fierro; las historietas que allí publicara junto con el dibujante Max Cachimba fueron reunidas en el volumen Rompecabezas. Ha publicado también libros de crítica sobre el cómic. En televisión, fue el autor de los textos de los programas El otro lado y El visitante, y guionista de la miniserie Bajamar, la costa del silencio. Dirige las colecciones La movida y Obsesiones, destinadas a lectores adolescentes, y Enedé, que reúne los clásicos de la historieta argentina.<br /><br />Para cualquier consulta el número telefónico de la Casa de la Cultura es: 48080553.</p><p>E-Mail: <a href="mailto:casadelacultura@fnartes.gov.ar">casadelacultura@fnartes.gov.ar</a><br /><br /></p>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-75367652294025502902007-08-23T00:40:00.000-07:002007-08-23T01:00:46.004-07:00¿Por que Cortázar?¿Que tiene Cortázar que me cautiva tanto? Bueno la respuesta excede al mismo Cortazár, lo convierte sólo en un exponente más de esos artistas que logran llegar a mostrarme esa OTRA COSA. ¿Y que es exactamente esa OTRA COSA? Hay tres temas fundamentales que me preocupan y ocupan el lugar central en mis estudios y mi vida en general. La política, que es el arma con el cual se puede combatir el hambre, las cuestiones sociales, que es el ámbito que rige la vida de las sociedades, en cuanto a sus normas y costumbres, y la filosofía que es un poco la madre de las dos primeras. Ambas tres estan dominadas por el uso racional de la lógica, por el pensamiento lógico. Y en enhorabuena que así sea, complicado sería que se traten esos temas tan candentes sin el uso implacable de la lógica. Pero hay algo que esta por encima de estos tres ejes y que es justamente esa OTRA COSA. Podríamos hablar de lo espiritual, pero me suena muy religioso, por eso lo voy a llamar el terreno de las emociones. Allí la lógica definitivamente no rige, y nada tiene sentido y todo tiene sentido. Como en aquel conocido cuento en que hay un terrible embotellamiento que dura días y un grupo de gente se conoce en esas circunstancias nefastas y generan vínculos y una vez que se resuelve el conflicto, uno de los automovilistas siente nostalgia de aquellos momentos vivídos en el embotellamiento. ¿Que regla lógica explica que se pueda sentir nostalgia por esos momentos? ¿Nunca les pasó de sentir nostalgia por momentos que debieron haber sido horribles o haberla pasado mal en situaciones donde deberían haber sentido felicidad? En este terreno todo se vuelve confuso, pero la importancia que tiene este OTRO terreno al cual solo el arte (a través de unos pocos artistas) puede llegar es el de la posibilidad de mantener el alma en paz. De mantener a uno tranquilo consigo mismo y en un sentimiento de mayor plenitud. Cortázar llega a este OTRO terreno de la vida, nos lo muestra y nos los hace conocer... ¿USTEDES QUE PIENSAN ACERCA DE ESTO?El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-6432086198610555712007-08-21T17:44:00.000-07:002007-08-21T18:02:10.824-07:00Entrevista al escritor y cineastra Edgardo Cozarinski<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-FXc2fV_8rcjOFptKKE_Z2xVRDOx92F9YcJb7yxzGtVgmR1g1WQvxUJ7K0GnsUjtB007PVh9Cy01CjyvusYChgBxNToFZE0IzAL_XBKL1WAwQvYaKe7LNAQp0PWPmWQOoB_pXcltrrps/s1600-h/kozarinski.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101320652687439570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-FXc2fV_8rcjOFptKKE_Z2xVRDOx92F9YcJb7yxzGtVgmR1g1WQvxUJ7K0GnsUjtB007PVh9Cy01CjyvusYChgBxNToFZE0IzAL_XBKL1WAwQvYaKe7LNAQp0PWPmWQOoB_pXcltrrps/s320/kozarinski.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgglUvuaINubfHKYIMFRz4MrtmBxpNw_NAKhdFWQL040jIjjYmG2euvdT-bVmN9kOmw4J1aeM-SIxChO3LYMxJSHOHBVWAGXh1AddWrQYHDCIMBNdc5lVaJJKEAoveZGtBHFwquxKc-5ww/s1600-h/kozarinski.JPG"></a><br />Del mismo modo que hace un tiempo fue la entrevista con Guebel, esta vez le toca a Edgardo Cozarinski. La charla esta en el contexto del ciclo "la ficción y sus hacedores" y que tiene por objeto la conversación con autores de distintos géneros literarios, sobre su vida y su obra, a cargo de la periodista literaria Slivia Hopenhaym y será este miércoles 22 de agosto a las 19 hs, con entrada libre y gratuita , en la Casa de la Cultura del fondo Nacional de Artes ubicada en Rufino de Elizalde 2831, ciudad de Buenos Aires. <div> </div><div>Breve reseña sobre la obra literaria de Edgardo Cozarinski: "El laberinto de la apariencia". Ensayo, 1964. "Borges y el cinematógrafo". Ensayo, 1974. Vudú urbano". Cuentos, 1985. La novia de Odessa". Cuentos, 2002. "El pase del testigo". Ensayo, 2002. "El rufián moldavo". Novela, 2004. "Museo del chisme". Ensayo y microrrelatos, 2005.</div></div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-74741782194350528642007-08-04T02:55:00.000-07:002007-08-10T16:51:07.467-07:00Libros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihajFOHhid-HySlyqDkJphzgB_JeOibkTynMcUnc8umqGBde8gt58Ym3UVt-fW9jhMzX1cgvGCz_Vs_h3L1YE1AUL1vw0U7yxsmE-Eeiax73XGH2lsyT82991WtY-De_kDqCVLvQd6lkA/s1600-h/libros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5094782338757651554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihajFOHhid-HySlyqDkJphzgB_JeOibkTynMcUnc8umqGBde8gt58Ym3UVt-fW9jhMzX1cgvGCz_Vs_h3L1YE1AUL1vw0U7yxsmE-Eeiax73XGH2lsyT82991WtY-De_kDqCVLvQd6lkA/s320/libros.jpg" border="0" /></a><br />Los libros me generan dos sensaciones, la primera consiste en la aventura que esconden en su intrigante interior, y que invitan a descubrirla y recorrerla despertando un profundo entusiasmo por conocer hacia donde nos llevará ese camino desconocido. La segunda es un poco más infantil, por no decir del todo. Los libros me hacen sentir lo mismo que los juguetes cuando era chico. Me gustan por su forma, sus tapas duras, sus solapas, me gustan como objeto en sí. Es bastante estúpido lo sé. Pero me di cuenta de esto el otro día en una librería a la vuelta de la facu. Estaba mirando libros y de repente me tope con una edición de los "Cuentos de la selva", más que conocidos relatos del maestro Quiroga, la tapa tenía unos dibujos líndisimos y nose como decirlo pero me llene de ganas de comprarlo. Por supuesto que el estudiante serio de ciencias sociales ganó, y deje el libro en su lugar. Además debo reconocer que estaba con una compañera, que por decirlo decorosamente, gozaba de muy buena salud y me hubiera dado cierto pudor comprar el ejemplar de aquellos cuentos infantiles (¿infantiles?). Bueno sentí ganas de postear esta reflexión y lo hice. No era la idea orginal del blog, pero me di cuenta que es cierto que los blogs te incitan a contar cosas que te pasan... es invitable... pero me gustaría que me cuenten que sienten ustedes por los libros che... si es que sienten algo especial....<br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-35527628299740405672007-07-27T16:27:00.000-07:002007-07-27T16:33:02.230-07:00El breve amorBueno, dejo aquí una joyita del MAESTRO, que aseguro completamente que es de su autoría :P, y espero comentarios haber que les parece...<br /><br /><br />El breve amor<br /><br />Con qué tersa dulzura<br />me levanta del lecho en que soñaba<br />profundas plantaciones perfumadas,<br /><br />me pasea los dedos por la piel y me dibuja<br />en le espacio, en vilo, hasta que el beso<br />se posa curvo y recurrente<br /><br />para que a fuego lento empiece<br />la danza cadenciosa de la hoguera<br />tejiédose en ráfagas, en hélices,<br />ir y venir de un huracán de humo<br /><br />¿Por qué, después,<br />lo que queda de mí<br />es sólo un anegarse entre las cenizas<br />sin un adiós, sin nada más que el gesto<br />de liberar las manos ?<br /><br />Julio CortázarEl perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-7956495674762371322007-07-23T18:07:00.000-07:002007-07-23T19:32:47.446-07:00Borges<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRPTJVb6E-BYWh_tZSKV-4U4AlMV8d4lxVIZ7ZxpbMe4ifhNX-SonXe3KrB56ylLd7x3cDObMHMvmlOYtrVLp7s6GBDbSEicX7wd8CKDzIXH5E7nH3hAowJZBaKsd9fGlmzpHNTZiID-E/s1600-h/fotoborges.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5090585466705198482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRPTJVb6E-BYWh_tZSKV-4U4AlMV8d4lxVIZ7ZxpbMe4ifhNX-SonXe3KrB56ylLd7x3cDObMHMvmlOYtrVLp7s6GBDbSEicX7wd8CKDzIXH5E7nH3hAowJZBaKsd9fGlmzpHNTZiID-E/s200/fotoborges.jpg" border="0" /></a><br />Publico aquí un texto de este ser superior, raro, que llevó la literatura como modo de vida al punto de transformar toda palabra escrita en palabra viva. Poseedor de un gran sentido del humor y magico pensamiento. Fue tildado de frío por muchos que no pensaban como el (politicamente yo tampoco) pero creo que es un error grave. Este texto revela una sensibilidad profunda... <div><br /><br /><div></div><div>No puedo darte soluciones para todos los problemas de la vida, </div><div>Ni tengo respuestas para tus dudas o temores</div><div>Pero puedo escucharte y compartirlo contigo</div><div>No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro.</div><div>Pero cuando me necesites estaré junto a ti.</div><div>No puedo evitar que tropieces.</div><div>Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetesy no caigas. </div><div>Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos. </div><div>Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.</div><div>No juzgo las decisiones que tomas en la vida. </div><div>Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.</div><div>No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar, </div><div>Pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.</div><div>No puedo evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te parta el corazón.</div><div>Pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.</div><div>No puedo decirte quien eres ni quien deberías ser. </div><div>Solamente puedo amarte como eres y ser tu amigo.</div><div>En estos días pensé en mis amigos y amigas, entre ellos, apareciste tu.</div><div>No estabas arriba, ni abajo ni en medio.No encabezabas ni concluías la lista. </div><div>No eras el número uno ni el número final.Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo el tercero de tu lista. </div><div>Basta que me quieras como amigo.</div><br /><div>J.L.BORGES</div></div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-39020989980712174252007-07-19T13:42:00.000-07:002007-07-19T16:58:08.860-07:00La madre de Ernesto, un clásico de Abelardo Castillo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsyJO9uGRirXFG-aPs985IRC-bGnOs4ULMt1PDzAKzL5FTpnJleihNAx12CZdETQCOfp5geZHU3MPFU2aEQkEVwZU_Bw3J4RDINkU-ECR8z10C_foqRoA6tgSJVVumYS9JE5z1Szm9yew/s1600-h/ac.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089061483829424450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsyJO9uGRirXFG-aPs985IRC-bGnOs4ULMt1PDzAKzL5FTpnJleihNAx12CZdETQCOfp5geZHU3MPFU2aEQkEVwZU_Bw3J4RDINkU-ECR8z10C_foqRoA6tgSJVVumYS9JE5z1Szm9yew/s400/ac.gif" border="0" /></a><br /><div><strong>Podríamos decir que hoy es el mejor, o uno de los mejores escritores argentinos... Admirador de Borges y Poe, desde un primer momento Castillo nos deslumbró con sus cuentos y fundó dos revistas que hicieron historia (El Grillo de Papel y El Escarabajo de Oro). También ha publicado novelas excelentes como "Los iniciados", "El que tiene sed" o "El evangelio según Van Hutten". Este cuento que dejó aquí es uno de sus clásicos y merece la pena ser leído. Para los que ya lo hicieron, vale que hagan algún comentario así juntamos distintas voces sobre lo que genera el relato...</strong> </div><br /><div></div><br /><div align="center">La madre de Ernesto</div><br /><div></div><br /><div>Si Ernesto se enteró de que ella había vuelto (cómo había vuelto), nunca lo supe, pero el caso es que poco después se fue a vivir a El Tala, y, en todo aquel verano, sólo volvimos a verlo una o dos veces. Costaba trabajo mirarlo de frente. Era como si la idea que Julio nos había metido en la cabeza —porque la idea fue de él, de Julio, y era una idea extraña, turbadora: sucia— nos hiciera sentir culpables. No es que uno fuera puritano, no. A esa edad, y en un sitio como aquél, nadie es puritano. Pero justamente por eso, por que no lo éramos, porque no teníamos nada de puros o piadosos y al fin de cuentas nos parecíamos bastante a casi todo el mundo, es que la idea tenía algo que turbaba. Cierta cosa inconfesable, cruel. Atractiva. Sobre todo, atractiva. </div><br /><div></div><br /><div>Fue hace mucho. Todavía estaba el Alabama, aquella estación de servicio que habían construido a la salida de la ciudad, sobre la ruta. El Alabama era una especie de restorán inofensivo, inofensivo de día, al menos, pero que alrededor de medianoche se transformaba en algo así como un rudimentario club nocturno. Dejó de ser rudimentario cuando al turco se le ocurrió agregar unos cuartos en el primer piso y traer mujeres. Una mujer trajo.</div><br /><div></div><br /><div>—¡No!</div><br /><div></div><br /><div>—Sí. Una mujer.</div><br /><div></div><br /><div>—¿De dónde la trajo?</div><br /><div></div><br /><div>Julio asumió esa actitud misteriosa, que tan bien conocíamos —porque él tenía un particular virtuosismo de gestos, palabras, inflexiones que lo hacían raramente notorio, y envidiable, como a un módico Brummel de provincias—, y luego, en voz baja, preguntó:</div><br /><div></div><br /><div>—¿Por dónde anda Ernesto?</div><br /><div></div><br /><div>En el campo, dije yo. En los veranos Ernesto iba a pasar unas semanas a El Tala, y esto venía sucediendo desde que el padre, a causa de aquello que pasó con la mujer, ya no quiso regresar al pueblo. Yo dije en el campo, y después pregunté:</div><br /><div></div><br /><div>—¿Qué tiene que ver Ernesto?</div><br /><div></div><br /><div>Julio sacó un cigarrillo. Sonreía.</div><br /><div></div><br /><div>—¿Saben quién es la mujer que trajo el turco?</div><br /><div></div><br /><div>Nos miramos. Yo me acordaba ahora de la madre de Ernesto. Nadie habló. Se había ido hacía cuatro años, con una de esas compañías teatrales que recorren los pueblos: descocada, dijo esa vez mi abuela. Era una mujer linda. Morena y amplia: yo me acordaba. Y no debía de ser muy mayor, quién sabe si tendría cuarenta años.</div><br /><div></div><br /><div>—Atorranta, ¿no?</div><br /><div></div><br /><div>Hubo un silencio y fue entonces cuando Julio nos clavó aquella idea entre los ojos. O, a lo mejor, ya la teníamos.</div><br /><div></div><br /><div>—Si no fuera la madre...</div><br /><div></div><br /><div>No dijo más que eso.</div><br /><div></div><br /><div>Quién sabe. Tal vez Ernesto se enteró, pues durante aquel verano sólo lo vimos una o dos veces (más tarde, según dicen, el padre vendió todo y nadie volvió a hablar de ellos), y, las pocas veces que lo vimos, costaba trabajo mirarlo de frente.</div><br /><div></div><br /><div>—Culpables de qué, che. Al fin de cuentas es una mujer de la vida, y hace tres meses que está en el Alabama. Y si esperamos que el turco traiga otra, nos vamos a morir de viejos.</div><br /><div></div><br /><div>Después, él, Julio, agregaba que sólo era necesario conseguir un auto, ir, pagar y después me cuentan, y que si no nos animábamos a acompañarlo se buscaba alguno que no fuera tan braguetón, y Aníbal y yo no íbamos a dejar que nos dijera eso.</div><br /><div></div><br /><div>—Pero es la madre.</div><br /><div></div><br /><div>—La madre. ¿A qué llamás madre vos?: una chancha también pare chanchitos.</div><br /><div></div><br /><div>—Y se los come.</div><br /><div></div><br /><div>—Claro que se los come. ¿Y entonces?</div><br /><div></div><br /><div>—Y eso qué tiene que ver. Ernesto se crió con nosotros.</div><br /><div></div><br /><div>Yo dije algo acerca de las veces que habíamos jugado juntos; después me quedé pensando, y alguien, en voz alta, formuló exactamente lo que yo estaba pensando. Tal vez fui yo:</div><br /><div></div><br /><div>—Se acuerdan cómo era.</div><br /><div></div><br /><div>Claro que nos acordábamos, hacía tres meses que nos veníamos acordando. Era morena y amplia; no tenía nada de maternal.</div><br /><div></div><br /><div>—Y además ya fue medio pueblo. Los únicos somos nosotros.</div><br /><div></div><br /><div>Nosotros: los únicos. El argumento tenía la fuerza de una provocación, y también era una provocación que ella hubiese vuelto. Y entonces, puercamente, todo parecía más fácil. Hoy creo —quién sabe— que, de haberse tratado de una mujer cualquiera, acaso ni habríamos pensado seriamente en ir. Quién sabe. Daba un poco de miedo decirlo, pero, en secreto, ayudábamos a Julio para que nos convenciera; porque lo equívoco, lo inconfesable, lo monstruosamente atractivo de todo eso, era, tal vez, que se trataba de la madre de uno de nosotros.</div><br /><div></div><br /><div>—No digas porquerías, querés —me dijo Aníbal.</div><br /><div></div><br /><div>Una semana más tarde, Julio aseguró que esa misma noche conseguiría el automóvil. Aníbal y yo lo esperábamos en el bulevar.</div><br /><div></div><br /><div>—No se lo deben de haber prestado.</div><br /><div></div><br /><div>—A lo mejor se echó atrás.</div><br /><div></div><br /><div>Lo dije como con desprecio, me acuerdo perfectamente. Sin embargo fue una especie de plegaria: a lo mejor se echó atrás. Aníbal tenía la voz extraña, voz de indiferencia:</div><br /><div></div><br /><div>—No lo voy a esperar toda la noche; si dentro de diez minutos no viene, yo me voy.</div><br /><div></div><br /><div>—¿Cómo será ahora?</div><br /><div></div><br /><div>—Quién... ¿la tipa?</div><br /><div></div><br /><div>Estuvo a punto de decir: la madre. Se lo noté en la cara. Dijo la tipa. Diez minutos son largos, y entonces cuesta trabajo olvidarse de cuando íbamos a jugar con Ernesto, y ella, la mujer morena y amplia, nos preguntaba si queríamos quedarnos a tomar la leche. La mujer morena. Amplia.</div><br /><div></div><br /><div>—Esto es una asquerosidad, che.</div><br /><div></div><br /><div>—Tenés miedo —dije yo.</div><br /><div></div><br /><div>—Miedo no; otra cosa.</div><br /><div></div><br /><div>Me encogí de hombros.</div><br /><div></div><br /><div>—Por lo general, todas éstas tienen hijos. Madre de alguno iba a ser.<br /></div><br /><div>No es lo mismo. A Ernesto lo conocemos.</div><br /><div></div><br /><div>Dije que eso no era lo peor. Diez minutos. Lo peor era que ella nos conocía a nosotros, y que nos iba a mirar. Sí. No sé por qué, pero yo estaba convencido de una cosa: cuando ella nos mirase iba a pasar algo.</div><br /><div></div><br /><div>Aníbal tenía cara de asustado ahora, y diez minutos son largos. Preguntó:</div><br /><div></div><br /><div>—¿Y si nos echa?</div><br /><div></div><br /><div>Iba a contestarle cuando se me hizo un nudo en el estómago: por la calle principal venía el estruendo de un coche con el escape libre.</div><br /><div></div><br /><div>—Es Julio —dijimos a dúo.</div><br /><div></div><br /><div>El auto tomó una curva prepotente. Todo en él era prepotente: el buscahuellas, el escape. Infundía ánimos. La botella que trajo también infundía ánimos.</div><br /><div></div><br /><div>—Se la robé a mi viejo.</div><br /><div></div><br /><div>Le brillaban los ojos. A Aníbal y a mí, después de los primeros tragos, también nos brillaban los ojos. Tomamos por la Calle de los Paraísos, en dirección al paso a nivel. A ella también le brillaban los ojos cuando éramos chicos, o ahora me parecía que se los había visto brillar. Y se pintaba, se pintaba mucho. La boca, sobre todo.</div><br /><div></div><br /><div>—Fumaba, ¿te acordás?</div><br /><div></div><br /><div>Todos estábamos pensando lo mismo, pues esto último no lo había dicho yo, sino Aníbal: lo que yo dije fue que sí, que me acordaba, y agregué que por algo se empieza.</div><br /><div></div><br /><div>—¿Cuánto falta?</div><br /><div></div><br /><div>—Diez minutos.</div><br /><div></div><br /><div>Y los diez minutos volvieron a ser largos: pero ahora eran largos exactamente al revés. No sé. Acaso era porque yo me acordaba, todos nos acordábamos, de aquella tarde cuando ella estaba limpiando el piso, y era verano, y el escote al agacharse se le separó del cuerpo, y nosotros nos habíamos codeado.</div><br /><div></div><br /><div>Julio apretó el acelerador.</div><br /><div></div><br /><div>—Al fin de cuentas, es un castigo —tu voz, Aníbal, no era convincente—: una venganza en nombre de Ernesto, para que no sea atorranta.</div><br /><div></div><br /><div>—¡Qué castigo ni castigo!</div><br /><div></div><br /><div>Alguien, creo que fui yo, dijo una obscenidad bestial. Claro que fui yo. Los tres nos reímos a carcajadas y Julio aceleró más.</div><br /><div></div><br /><div>—¿Y si nos hace echar?</div><br /><div></div><br /><div>—¡Estás mal de la cabeza vos! ¡En cuanto se haga la estrecha lo hablo al turco, o armo un escándalo que les cierran el boliche por desconsideración con la clientela!</div><br /><div></div><br /><div>A esa hora no había mucha gente en el bar: algún viajante y dos o tres camioneros. Del pueblo, nadie. Y, vaya a saber por qué, esto último me hizo sentir audaz. Impune. Le guiñé el ojo a la rubiecita que estaba detrás del mostrador; Julio, mientras tanto, hablaba con el turco. El turco nos miró como si nos estudiara, y por la cara desafiante que puso Aníbal me di cuenta de que él también se sentía audaz. El turco le dijo a la rubiecita:<br /></div><br /><div>—Llevalos arriba.</div><br /><div></div><br /><div>La rubiecita subiendo los escalones: me acuerdo de sus piernas. Y de cómo movía las caderas al subir. También me acuerdo de que le dije una indecencia, y que la chica me contestó con otra, cosa que (tal vez por el coñac que tomamos en el coche, o por la ginebra del mostrador) nos causó mucha gracia. Después estábamos en una sala pulcra, impersonal, casi recogida, en la que había una mesa pequeña: la salita de espera de un dentista. Pensé a ver si nos sacan una muela. Se lo dije a los otros:<br /></div><br /><div>—A ver si nos sacan una muela.</div><br /><div></div><br /><div>Era imposible aguantar la risa, pero tratábamos de no hacer ruido. Las cosas se decían en voz muy baja.</div><br /><div></div><br /><div>—Como en misa —dijo Julio, y a todos volvió a parecernos notablemente divertido; sin embargo, nada fue tan gracioso como cuando Aníbal, tapándose la boca y con una especie de resoplido, agregó:<br /></div><br /><div>—¡Mirá si en una de esas sale el cura de adentro!</div><br /><div></div><br /><div>Me dolía el estómago y tenía la garganta seca. De la risa, creo. Pero de pronto nos quedamos serios. El que estaba dentro salió. Era un hombre bajo, rechoncho; tenía aspecto de cerdito. Un cerdito satisfecho. Señalando con la cabeza hacia la habitación, hizo un gesto: se mordió el labio y puso los ojos en blanco. Después, mientras se oían los pasos del hombre que bajaba, Julio preguntó:<br /></div><br /><div>—¿Quién pasa?</div><br /><div></div><br /><div>Nos miramos. Hasta ese momento no se me había ocurrido, o no había dejado que se me ocurriese, que íbamos a estar solos, separados —eso: separados— delante de ella. Me encogí de hombros.</div><br /><div></div><br /><div>—Qué sé yo. Cualquiera.</div><br /><div></div><br /><div>Por la puerta a medio abrir se oía el ruido del agua saliendo de una canilla. Lavatorio. Después, un silencio y una luz que nos dio en la cara, la puerta acababa de abrirse del todo. Ahí estaba ella. Nos quedamos mirándola, fascinados. El deshabillé entreabierto y la tarde de aquel verano, antes, cuando todavía era la madre de Ernesto y el vestido se le separó del cuerpo y nos decía si queríamos quedarnos a tomar la leche. Sólo que la mujer era rubia ahora. Rubia y amplia. Sonreía con una sonrisa profesional: una sonrisa vagamente infame.<br /></div><br /><div>—¿Bueno?</div><br /><div></div><br /><div>Su voz, inesperada, me sobresaltó: era la misma. Algo, sin embargo, había cambiado en ella, en la voz. La mujer volvió a sonreír y repitió “bueno”, y era como una orden: una orden pegajosa y caliente. Tal vez fue por eso que, los tres juntos, nos pusimos de pie. Su deshabillé, me acuerdo, era oscuro, casi traslúcido.<br /></div><br /><div>—Voy yo —murmuró Julio, y se adelantó, resuelto.</div><br /><div></div><br /><div>Alcanzó a dar dos pasos. nada más que dos. Porque ella entonces nos miró de lleno, y él, de golpe, se detuvo. Se detuvo quién sabe por qué: de miedo, o de vergüenza tal vez, o de asco. Y ahí se terminó todo. Porque ella nos miraba y yo sabía que, cuando nos mirase, iba a pasar algo. Los tres nos habíamos quedado inmóviles, clavados en el piso; y al vernos así, titubeantes, vaya a saber con qué caras, el rostro de ella se fue transfigurando lenta, gradualmente, hasta adquirir una expresión extraña y terrible. Sí. Porque al principio, durante unos segundos, fue perplejidad o incomprensión. Después no. Después pareció haber entendido oscuramente algo, y nos miró con miedo, desgarrada, interrogante. Entonces lo dijo. Dijo si le había pasado algo a él, a Ernesto.<br /></div><br /><div>Cerrándose el deshabillé lo dijo.</div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-70520988719133299142007-07-14T11:38:00.000-07:002007-07-14T12:07:47.304-07:00Charla del escritor y periodista Daniel Guebel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2r_YiJEO_TII5TptceArY5i0FrlMQ6ax8cq8AqWuIYQZyuwKjVhQWrhLtUnbeBY6xPweq1z9J69sqKEnlhj3hXVtPLXEcv1fmUkY1pVr7PMjBl7D4CIcTAPTk-Q-UfJqjxupH1J2ywY/s1600-h/guebel.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087131158022877490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ2r_YiJEO_TII5TptceArY5i0FrlMQ6ax8cq8AqWuIYQZyuwKjVhQWrhLtUnbeBY6xPweq1z9J69sqKEnlhj3hXVtPLXEcv1fmUkY1pVr7PMjBl7D4CIcTAPTk-Q-UfJqjxupH1J2ywY/s400/guebel.gif" border="0" /></a><br /><div><br />Será este miércoles 18 de julio a las 19 hs, con entrada libre y gratuita , en la Casa de la Cultura del fondo Nacional de Artes ubicada en Rufino de Elizalde 2831, ciudad de Buenos Aires. La charla esta en el contexto del ciclo "la ficción y sus hacedores" y que tiene por objeto la conversación con autores de distintos géneros literarios, sobre su vida y su obra, a cargo de la periodista literaria Slivia Hopenhaym.<br /><br />Importante: No se trata de una entrevista estrictamente literaria realizada acerca de sus libros, dado que estos pueden no haber sido leídos por el público. Es a través del relato de sus vidas que surgirá la obra: los recuerdos de la infancia, la necesidad primera de escribir, los libros de sus bibliotecas familiares, los viajes, las crisis, los descubrimientos, los deseos, las frustraciones, etc.<br /><br />Breve reseña sobre la obra de Guebel:<br /><br />Daniel Guebel (1956), escritor y periodista, publicó, entre otros, Arnulfo o los infortunios de un príncipe (novela, 1987), La perla del Emperador (novela, Premio Emecé, 1991), Los elementales (novela, 1992), El ser querido (cuentos, 1992), Matilde (novela, 1994) y El terrorista (1998). Adaptó el Fausto de Goethe, que se estrenó en el Teatro Nacional Cervantes y el Schiller Theater de Berlín. Escribió el guión de la película "Los aventureros de Rosario", basada en un hecho policial de la vida real. Vive en Buenos Aires.<br /><br />Para cualquier consulta el número telefónico de la Casa de la Cultura es: 48080553.</div><br /><div>E-Mail: <a href="mailto:casadelacultura@fnartes.gov.ar">casadelacultura@fnartes.gov.ar</a></div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-11509839857266309132007-07-12T01:58:00.000-07:002007-07-12T02:04:28.053-07:00Aguafuerte Porteña de Roberto ArltRoberto Arlt escribió este texto allá por 1933. La vigencia que tiene este texto es absoluta y esta escrito con humor satírico maravilloso…<br /><br /><div></div><div>Aspiro a ser diputado </div><br /><div>Señores: </div><div>Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y a "acomodarme" mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches, sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustedes tienen que comprender es la más intensa y efectiva que guarda el corazón de todo hombre que se presenta a candidato a diputado. Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden señores. </div><div>En segundo término, se necesita ser un traidor, y yo también lo soy, señores. Saber venderse oportunamente, no desvergonzadamente, sino "evolutivamente". Me permito el lujo de inventar el término que será un sustitutivo de traición, sobre todo necesario en estos tiempos en que vender el país al mejor postor es un trabajo arduo e ímprobo, porque tengo entendido, caballeros, que nuestra posición, es decir, la posición del país no encuentra postor ni por un plato de lentejas, créanlo... Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy un perfecto candidato a diputado. </div><br /><div>Cierto es que quiero robar, pero ¿quién no quiere robar? Díganme ustedes quién es el desfachatado que en estos momentos de confusión no quiere robar. Si ese hombre honrado existe, yo me dejo crucificar. Mis camaradas también quieren robar, es cierto, pero no saben robar. Venderán al país por una bicoca, y eso es injusto. Yo venderé a mi patria, pero bien vendida. Ustedes saben que las arcas del Estado están enjutas, es decir, que no tienen un mal cobre para satisfacer la deuda externa; pues bien, remataré al país en cien mensualidades, de Ushuaia hasta el Chaco boliviano, y no sólo traficaré al Estado, sino que me acomodaré con comerciantes, con falsificadores de alimentos, con concesionarios; adquiriré armas inofensivas para el Estado, lo cual es un medio más eficaz de evitar la guerra que teniendo armas de ofensiva efectiva, le regatearé el pienso al caballo del comisario y el bodrio1 al habitante de la cárcel, y carteles, impuestos a las moscas y a los perros, ladrillos y adoquines... ¡Lo que no robaré yo, señores! ¿Qué es lo que no robaré?, díganme ustedes. Y si ustedes son capaces de enumerarme una sola materia en la cual yo no sea capaz de robar, renuncio ipso facto a mi candidatura... Piénsenlo aunque sea un minuto, señores ciudadanos. Piénsenlo. Yo he robado. Soy un ladrón, y si ustedes no creen en mi palabra, vayan al Departamento de Policía y consulten mi prontuario. Verán que performance tengo. He sido detenido en averiguación de antecedentes como treinta veces; por portación de armas -que no tenía- otras tantas, luego me regeneré y desempeñé la tarea de grupí2, rematador falluto3, corredor, pequero4, extorsionista, encubridor, agente de investigaciones; fui luego agente judicial, presidente de comité parroquial, convencional, he vendido quinielas, he sido, a veces, padre de pobre y madre de huérfanas, tuve comercio y quebré, fui acusado de incendio intencional de otro bolichito5 que tuve... Señores, si no me creen, vayan al Departamento... verán ustedes que yo soy el único entre todos esos hipócritas que quieren salvar al país, absolutamente el único que puede rematar la última pulgada de tierra argentina. Incluso, me propongo vender el Congreso e instalar un conventillo o casa de departamentos en el Palacio de Justicia, porque si yo ando en libertad es que no hay justicia, señores... </div><br /><div></div><div>-------------------------------------------------------------------------------- </div><div></div><div>GLOSARIO </div><div>1. Bodrio: alude seguramente al guiso o comida de los presos.</div><div>2. Grupí (o grupín): personaje que, en los remates, ofrece sumas para aumentar el valor de algo, sin las intenciones de comprar sino, en arreglo con otros, para hacer subir el precio. </div><div>3. Falluto: falso, falsario. </div><div>4. Pequero: estafador (de “peca" = estafa)5. Bolichito: pequeño negocio (puede ser un bar, una pequeña tienda) </div><div>5. Bolichito: pequeño negocio (puede ser un bar, una pequeña tienda) </div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5086233295109648674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUtFHzxOHsqGJ-8jFcFe3pCZ1ctyf0A9_CyXCTf6QMrh70QVlhYaBtr2WXV_Wud3GlHIT_f7QxU8Z-A3DGWmYgP2SvEULJL-zQTytXi10b9yYEeDjs8UFkxlgGyB7gJIy6IuNXKFPdQdY/s400/arlt.gif" border="0" /><br /><div></div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com217tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-27599945340763037152007-07-02T20:53:00.000-07:002007-07-02T21:09:33.397-07:00Concurso literario<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrARkX8Dh_XEvK3xa_ZZw8QLrDExqEL1uV_IDkLO6rqu1jU4n41LGRM_8RgwUVlUEAmTHvQLLDTOeuFbuCtTDMrXODSyMlKm12WjkKiGy5pJEjecayvHh-BipgfQqC-oOZ6Qjgzhv2zy4/s1600-h/diploma.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5082816591259638386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrARkX8Dh_XEvK3xa_ZZw8QLrDExqEL1uV_IDkLO6rqu1jU4n41LGRM_8RgwUVlUEAmTHvQLLDTOeuFbuCtTDMrXODSyMlKm12WjkKiGy5pJEjecayvHh-BipgfQqC-oOZ6Qjgzhv2zy4/s320/diploma.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">Para todos aquellos que tengan sus trabajos guardados en el escritorio. Esta puede ser una buena oportunidad de sacarlos y darlos a conocer... Suerte a todos!!!</span><br /><span style="font-size:180%;"></span><br /><span style="font-size:180%;">Primer Concurso Literario "Palabras al viento"</span><br /><span style="font-size:180%;"></span><br />Bases:<br /><br />1 - EL GRUPO ASBA de difusión de concursos, encuentros y noticias literarias organiza este concurso literario en los rubros POESÍA Y CUENTO.<br /><br />2 - Podrán participar todos los interesados MAYORES DE 18 AÑOS, DE HABLA HISPANA<br /><br />3 - Los trabajos deberán ser INDIVIDUALES, ORIGINALES, INÉDITOS Y NO PREMIADOS con anterioridad.<br /><br />4 - Se podrán presentar hasta DOS (2) obras por autor, en las siguientes categorías:UNA OBRA EN POESÍA (CON SEUDÓNIMO)UNA OBRA EN CUENTO (CON SEUDÓNIMO)Para el rubro POESIA, la métrica es libre y CADA POEMA NO DEBE EXCEDER LOS 30 (TREINTA) VERSOSPara el rubro CUENTO no deberán exceder las TRES CARILLAS.<br /><br />5 - El tema es libre en ambos rubros.<br /><br />6 - Los trabajos se presentarán escritos a máquina, en hoja tamaño A4, mecanografiada a interlineado 1,5 y en una sola cara. Letra TIMES ROMAN o similar TAMAÑO 12<br /><br />7 - Se remitirán TRES (3) copias firmadas CON SEUDÓNIMO.<br /><br />8 - Se presentará un sobre grande que contenga las tres copias de la obra y un sobre pequeño (plica) cerrado en cuyo frente este escrito el nombre de la obra, el rubro y el seudónimo.Dentro del mismo se consignarán los datos personales del autor:NOMBRE, DIRECCIÓN COMPLETA (localidad, provincia, país, código postal) , DNI O PASAPORTE, EDAD, TELÉFONO, CORREO ELECTRÓNICO y una breve RESEÑA BIOGRÁFICA de no mas de 120 palabras.ROGAMOS TENER ESPECIAL CUIDADO AL COLOCAR LOS DATOS PERSONALES YA QUE SERA EL MEDIO PRINCIPAL DE COMUNICACIÓN CON EL PARTICIPANTE.<br /><br />9 - Los trabajos se remitirán hasta el 13 de julio de 2007, teniendo como referencia el matasellos de correo.<br /><br />10 - El jurado estará integrado por conocidas figuras especializadas de nuestra localidad. El mismo podrá declarar desierto uno o mas premios. LOS FALLOS SERÁN INAPELABLES.<br /><br />11 - Se comunicará el resultado a los ganadores con la debida anticipación para que, de poder concurrir a la premiación, les sea posible planificar su asistencia.<br /><br />12 - Se garantiza un día de alojamiento en hotel para los primeros premios de ambos rubros. (Primer premio poesía, primer premio cuento)<br /><br />13 - Se entregarán en ambas categorías:PRIMER PREMIO:$ 200 EN EFECTIVO, PLAQUETA, DIPLOMA Y CD DE LAS OBRAS PREMIADASSEGUNDO PREMIO:PLAQUETA, DIPLOMA Y CD DE LAS OBRAS PREMIADASTERCER PREMIO:PLAQUETA, DIPLOMA Y CD DE LAS OBRAS PREMIADAS<br /><br />14 - En ambas categorías habrá MENCIONES ESPECIALES<br /><br />15 - Los trabajos que no hayan sido seleccionados se destruirán y no podrán ser devueltos.<br /><br />16 - El acto de entrega de premios se realizará el día 30 DE SETIEMBRE DEL 2.007 en lugar a confirmar. Se servirá un vino de honor.<br /><br />17 - Enviar los trabajos a:Concurso Literario Internacional “Letras Al Viento”Castelli 1218, Dto.Interno(8000) Bahia Blanca, Provincia De Buenos Aires, Argentina<br /><br />18 – ARANCELES DE PARTICIPACIÓN:Para Argentina y países de Latinoamérica INSCRIPCIÓN: $10 , en GIRO POSTAL o WESTERN UNION a nombre de ANGELICA SONIA BARRENECHEA DNI 14852891, Castelli 1218 Dto Interno (8000) Bahía Blanca o envueltos los $10 en papel carbónico dentro del sobre cerrado aparte de la plica dentro del sobre grande. Para los escritores fuera de estos lugares $ 10 dólares o euros.<br /><br />19 - La concurrencia al Premio significa la plena aceptación de las presentes bases y para cualquier caso no previsto dentro de las mismas será resuelto según el criterio de los organizadores y miembros del jurado, cuya decisión será inapelable.<br /><br />Más información: <a href="mailto:asbaconcurso@yahoo.com.ar">asbaconcurso@yahoo.com.ar</a><br /><br />Fecha de cierre: 13-07-2007<br /><span style="font-size:180%;"></span>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-81220100362224442242007-06-28T22:05:00.000-07:002007-06-29T01:41:59.874-07:00García Márquez, Vargas Llosa y la historia del ojo morado<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081348378164337218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTD0M08zCDqn0FSmAV267SyrUR21jG2CS01XfDsNZDYZrww9MhL3ONyv-mBYjqhVW75rzexm6Dd8kYkk65lrdlSuvCgwvTrmdfN45-YwH06UWAcv6Wu6HDDHyjFIfN0g1-w2Apes2myeo/s400/marquezgolpeado.jpg" border="0" /><br /><br />Es una foto histórica de uno de los episodios más curiosos en la vida de dos grandes protagonistas de la literatura latinoamericana. La historia, ocurrida allá por el 14 de febrero del ´76, tiene varias versiones porque en verdad ni García Márquez ni Vargas Llosa ni sus respectivas mujeres han contado cuál fue la razón de la reacción furibunda, salvaje, del autor peruano de La ciudad y los perros, contra el colombiano de Cien años de soledad.<br />El autor de la fotografía es el colombiano Rodrigo Moya, naturalizado mexicano y amigo de familia de García Márquez. Moya guardó la foto durante 31 años y recién este año consideró correcta su publicación. Fue difundida por el diario mexicano La Jornada y el italiano La Repubblica.<br />Los rumores hacen suponer que el conflicto se habría sucitado una noche en que numerosos intelectuales se habían congregado en un cine de ciudad de México para asistir a la proyección de La odisea de los Andes, el filme que narra la aventura del grupo de uruguayos que estuvo 72 días entre las nieves de la cordillera de los Andes y que practicó el canibalismo para sobrevivir.<br />Al terminar la película hubo un momento mundano, con copas y canapés. García Márquez, que estaba acompañado por su mujer, Mercedes, divisó al amigo Vargas Llosa. Se dirigió a abrazarlo. Alcanzó a decirle sonriendo: "Mario..." y recibió el tremendo puñetazo, un derechazo entre el ojo izquierdo y la nariz. Vargas Llosa le gritó. "¡Cómo te atreves a venir a saludarme después de lo que le hiciste a Patricia en Barcelona!"<br />Con una abundante hemorragia, entre los gritos y algunos sollozos de las damas presentes, sentado en el suelo, perplejo por lo que había ocurrido y no terminaba de entender, Gabo fue socorrido de inmediato.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081351148418243154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS6xk7vNKjec9cexUWdBxbMrsyuUVRKKviOUskFu0TPAFo9jid0kOqSwXNogn-btWqCiHaiVCzFuZut_RBArgpEaNhZacMlYEIyEdA_ar8yAg7Ev5lbkikKerD-iNxEfrz8yM4p0TbUmk/s320/caricatura.jpg" border="0" />Aparentemente no hubo razones políticas en la agresión del peruano, que se había volcado a la derecha liberal mientras García Márquez permanecía fiel a la izquierda y a su estrecha amistad con Fidel Castro. Increíblemente, el asunto vendría por el lado de las polleras ya qué al tiempo se comentó que Vargas Llosa había abandonado a su mujer Patricia y a sus dos niños para correr detrás de una estupenda joven sueca. Los dos matrimonios vivían en Barcelona y Patricia buscó consuelo en sus amigos. Los García Márquez le habrían aconsejado la separación legal. No se sabe bien qué pasó, pero cuando largó a la sueca y se reconcilió con Patricia, que le contó con pelos y señales sus diálogos con los García Márquez, algo ofendió terriblemente a Mario Vargas Llosa.<br />¿Fue así la historia de la más famosa pelea en la historia de la literatura latinoamericana? Misterio. "Dejemos el tema a los historiadores", dijo hace poco Vargas Llosa. García Márquez no habla del asunto.<br />Para la última edición de cien años de soledad, Vargas Llosa autorizó a que se publique como prólogo el extracto de Historia de un deicidio, el ensayo que escribió sobre el libro de su entonces amigo en 1971.<br /><br /><br /><p>¿Será ésta una señal de reconciliación? </p><br /><br /><p></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081352801980652130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgilDFGwvef6nNmBn-v0NICjgqrciLiYIE_xjBKneraRo_hV5wxE_EHQ_gnGStUOIvZA3ZYE8oYLXDnC_JEIZzd4u8dm7Li2kVN-NCyP-sKNdDQ2FEq3aMVeaA5I5WUH18H84PEDR3NF5A/s400/mariaygabriel.jpg" border="0" />Gabo y Marito, antes de la pelea, cuando todavía eran amigos y compartían copas y cigarros mientras hablaban sobre vaya uno a saber que....<br /><p><br /></p>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-653160623207365246.post-46098535038789498102007-06-28T14:56:00.000-07:002007-07-12T02:05:39.983-07:00El maestro...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWcw8ecbBo0KXC-9Lojqc5PpDni7hAKqLLbdrBYC77zNSkspYWul8C7QbOBAKIMAoGL_rZguQN-fT43RMxlas3dg5a1zCkrXrsXoan8kRMgPnQeJMusMMXtKjmPCZ1G9yhUKPwGu7zU4M/s1600-h/Cortazar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081237443454048738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWcw8ecbBo0KXC-9Lojqc5PpDni7hAKqLLbdrBYC77zNSkspYWul8C7QbOBAKIMAoGL_rZguQN-fT43RMxlas3dg5a1zCkrXrsXoan8kRMgPnQeJMusMMXtKjmPCZ1G9yhUKPwGu7zU4M/s400/Cortazar.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Creo que hay que leer a Cortázar. Siempre. Sus cuentos son la pintura genial del sueño de seres improbables, llenos de ternura, ausentes, mágicos. Son la síntesis mejor de la literatura y son también la oportunidad de aproximarse a su capacidad para crear con las palabras una atmósfera que se parece a un viaje interminable en el que él nos conduce con su mano maestra. Dijo alguna vez don Mario Vargas Llosa: "En los libros de Cortazar juega el autor, juega el narrador, juegan los personajes y juega el lector, obligado a ello por las endiabladas trampas que lo acechan a la vuelta de la página menos pensada".</div><br /><div></div><br /><div></div><div>Propongo hacer una lista con los 5 mejores cuentos de Cortázar a consideración de cada uno... haber si se copan che... estos son los míos:<br /><br />El perseguidor<br />Cartas de mamá<br />Casa tomada<br />Torito<br />Las manos que crecen</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN1lYFRL9sgkLpLAlAD98kOJbxUCgagFZJGKpEsv-B_dY1-Qw3QfKVfQ91JHO_AyN924mR67503XHUrGyTGEfLj_pwMprqwzGsRCQsTfcw53VMsZk8wBu5-G2WHUQ_1JDks8tqqq9B6o8/s1600-h/Manuscritodecortazar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081237679677250034" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN1lYFRL9sgkLpLAlAD98kOJbxUCgagFZJGKpEsv-B_dY1-Qw3QfKVfQ91JHO_AyN924mR67503XHUrGyTGEfLj_pwMprqwzGsRCQsTfcw53VMsZk8wBu5-G2WHUQ_1JDks8tqqq9B6o8/s320/Manuscritodecortazar.jpg" border="0" /></a></div><div></div><div></div><div></div><div>Por veredas de sueño y habitaciones sordas<br />tus rendidos veranos me acechan con sus cantos<br />Una cifra vigilante y sigilosa<br />va por los arrabales llamándome y llamándome<br />pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta<br />Dónde están tu nombre y tu calle y tu desvelo<br />si la cifra se mezcla con las letras del sueño<br />si solamente estás donde ya no te busco</div>El perseguidorhttp://www.blogger.com/profile/15598081896609245620noreply@blogger.com9